Quem somos ou Ela Somos nós ou Corja pútrida e pomposa.

Milord pensou... pensou... pensou.

A confusão tomou conta de todo seu ser.

Ele tinha agora um concreto pesado em mãos.

Dar de ombros não tinha como.

Continuou a pensar.

Preso a toda essa verdade que lhe tragava, Milord bebeu de todo seu íntimo.

Bebeu, bebeu e bebeu.

Bêbado de si, desenclausurou-se dos ferros que lhe prendiam.

Se reconheceu. Notou que tudo o que tocava passava por uma teoria que não dava certo.

Assim é o homem.

Seguimos enquanto corja pútrida e ainda assim pomposa.

Projetou isso em uma noiva.

Milord disse então:

-Ela vem.

Vem, e agora traz toda sua verdade refletindo não em seus olhos, mas no vidro que há em sua máscara de oxigênio.

Ela é tão podre de alma que mal suporta seu cheiro - em matéria- Ela tem.

Tem carne. Tem.

Tem suas inverdades. Tem.

Ela trabalha seus conceitos em cima de matéria i-material.

Não vejo segurança no que ela é.

Chego a ter nojo dela.

Ela, que é nossa somatória de verdades poéticas que não deu certo.

Ela, somos nós.

Veste agora sua transparência mais frágil, seu vidro, que é tudo aquilo o que ela tocou.

É o natural que virou banal, um verdadeiro bacanal.

É o sustentável, que se torna inapresentável.

Tudo o que ela fez pode estar isso ou aquilo, mas está doente.

Sua fragilidade segue o fluxo da multidão que se reconhece como corja pútrida e pomposa que somos.

E agora ela segue.

E segue, e segue, e segue, e segue, e segue, se empurrando em sua cadeira de rodas ao som da multidão.

Milord se cala.

O que habita seu âmago é dor por se reconhecer como podre que é.

Engole um choro. Volta seu olhar para uma atmosfera menos densa.

O que ele quer e ser como os outros. Superficiais.

Não consegue, mas finge bem.

Agora com um sorriso, apenas segue ao som de la foule.